Cómo es crecer en una familia que nunca miente

Papá me enseñó la palabra hipócrita desde el principio, como parte de una conversación sobre cómo ser honesto contigo mismo. Le comenté a mamá que había notado que mi abuela se quejaba de que otras personas hacían las mismas cosas que ella. Le pregunté a mamá si su madre era una hipócrita. “Bueno”, recuerdo que dijo mi madre, “ciertamente hace muchas cosas hipócritas”. Cuando mi abuela paterna le dijo a mamá que no hablara mal de su propia madre, mamá respondió que mentirme significaría que dejaría de confiar en mis propias observaciones o dejaría de confiar en ella, y que ella no estaba satisfecha con ninguno de esos resultados.

La falta de voluntad de mis padres para ocultar sus sentimientos fue un rechazo a su propio pasado. A lo largo de mi infancia, me contaban historias de sus propios padres, jefes, maestros y amigos presionándolos para que siguieran el guión. Me alegré de haber sido criado por mis padres en lugar de por “la mayoría de la gente”.

Una vez que me sentí particularmente agradecido fue cuando me vacunaron contra el sarampión. Recuerdo haber escuchado a otros niños en la sala de espera preguntando a sus padres: “¿Dolerá?” La mayoría de los padres dijeron que no lo haría. Algunos no dijeron nada en absoluto y simplemente ignoraron la pregunta. No podía creer lo que estaba presenciando: ¡padres mintiendo a sus hijos justo en frente de mí! Papá explicó: “La mayoría de los padres consideran que mentir es una buena crianza”. Le pregunté a mamá cómo se sentiría la inyección y me dijo que dolería un poco, pero que el dolor no duraría mucho. Cuando recibí la inyección, sonreí y descubrí que ella me había dicho la verdad. Me horrorizaba imaginar la vida de los niños que no podían confiar en sus padres.

Mis padres estaban tan enamorados de mis momentos de honestidad y orgullosos de su crianza sincera que contaban historias como esta a cualquiera que las escuchara e incluso me las volviera a contar como folclore familiar, historias emocionantes antes de dormir en las que mis padres y yo éramos héroes. Mis recuerdos de la primera infancia de exactamente cómo sucedieron estas cosas seguramente están influenciados por los recuentos.

Para cuando fui a la escuela, había escuchado mucho sobre cómo el mundo exterior no era como mi familia y estaba contenta con ser diferente. A los 4 años, intenté demostrar que un Santa Claus del centro comercial era un fraude. A las 5, estaba llorando en clase todos los días, mientras insistía en que llorar abiertamente se sentía genial y que todos deberían intentarlo. A los 9, le pregunté a mi rabino qué decía la Torá sobre mis fantasías sexuales fetichistas. A los 13, llamé a los fanfarrones del campamento por mentir sobre su experiencia sexual. Me reiría de las mentiras extrañas y absurdas de las que fui testigo, catalogando mentalmente listas de manipulaciones y evasiones comunes. Finalmente, la mayoría de las cosas que escuché decir a la gente se destacaron en rojo.

Todos los demás conocían bien las innumerables buenas razones para callar la lengua, pero mis padres y yo no podíamos comprenderlos. ¿Por qué no querrías escuchar lo que piensan los demás? ¿Por qué no les dirías lo que piensas? Para nosotros, parecía que la gente no quería realmente conocerse entre sí. Muchos años después, una compañera de trabajo me decía que deseaba un día que nadie más recordaría, un día para contarle a todos lo que realmente pensaba. Para mi familia, todos los días eran así de gratis. Decir la verdad era como cantar, pero cuando comencé a lidiar con el mundo exterior, descubrí que también hacía que la gente quisiera estrangularme.

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